Dann kommt dieser betrunkene junge Mensch auf mich zu, setzt sich neben mich auf die Couch der heruntergekommenen Kneipe und sagt zu mir: “Ich kenn dich doch.” Klar, ich bin St. Burnster, das höre ich öfter, will ich sagen, als er fortfährt: “Du warst doch eben auf diesem Konzert.” “Nein, da war ich ganz sicher nicht.” entgegne ich mit der Gewissheit, zumindest heute abend noch auf keinem Konzert gewesen zu sein. “Doch. Du warst da. Oder so einer, der so aussah wie du. Eigentlich sahen alle so aus wie du. Kapuzenpulli, enge Hose, Bart, dunkle Haare. Eigentlich sahen alle so aus. Alle sahen so cool aus. Und weißt du, was ich dir sage: Je cooler die Leute aussehen, desto dümmer sind sie. Und je dümmer sie sind, desto cooler sehen sie aus. So Leute wie du, die so auf cool machen, sind meistens die Allerdümmsten. Aber eigentlich wollte ich mich ja nur ein bisschen mit dir unterhalten. Aber du bist sicher zu cool, um mit mir zu reden.”

Ich weiß nicht, ob ich tatsächlich zu cool war, es ein wenig mit der Angst bekommen hatte oder ob ich einfach lieber mit einer weiblichen Barbekanntschaft statt mit einem rabenvollen Depp aus der Provinz plaudern wollte, aber ich stand auf und ließ den jungen Mann allein im langen Elend des Uncoolseins. Ich bin heilfroh, dass ich mindestens einen glaubwürdigen Zeugen für meine eigene Coolness habe.

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